Zabity

Zabili mnie tylko raz, na dodatek niezupełnie do końca. Boga, rzecz jasna, po drugiej stronie nie było, a w każdym razie nie czekał, zaś historie o długim tunelu, na którego końcu jest światło, radzę sobie odpuścić. Nie wiem, dokąd i którędy zmierzali ci wszyscy ludzie po śmierci klinicznej, pieprzący potem historie o przejściu na “drugą stronę”, unoszeniu się nad własnym ciałem i inne takie tam... Ja nie zobaczyłem niczego majestatycznego, ani kojącego; w ogóle nic nie widziałem, a z ziemskiego padołu zabrałem z sobą tylko strach i sporo bólu, bo nie umierałem łagodnie. Nie unosiłem się nad swoim ciałem, przepychano mnie skądś dokądś, pod postacią skopanego kłębu mięsa. Zabrałem z sobą świadomość, że już po wszystkim - nareszcie, a może niestety. Potem przez krótką, bardzo krótką chwilę byłem chyba zupełnie szczęśliwy - mówię “chyba”, bo niczego nie czułem, nadal nie widziałem, nie słyszałem. Zapewne nie mogłem też myśleć, ani odczuwać szczęścia. Lecz zostało mi krótkie, bardzo dziwne, bo różne od innych, wspomnienie po tej absolutnej nicości, i to jest dobre wspomnienie. Więc chyba byłem szczęśliwy.

Zabili mnie w towarzystwie, towarzystwem była moja żona. Szliśmy sobie pustą ulicą, wieczorem; nie to, żeby jakiś parszywy zaułek, nie prowadzam żony w takie miejsca. Ot, zwyczajna boczna ulica, nawet autobusy nią jeździły. Biłem się dosyć mężnie, z nadprzeciętną nawet sprawnością, bo okropnie mi zależało, ale pała do bejsbola nauczyła mnie szybko, ile znaczę. Może gdybym miał jakiś pistolet. Ale w Polsce nie wolno mieć broni, bo będą wypadki i rozkwitnie przestępczość, wiadomo. Więc leżałem spokojnie pod murem, bez broni i bez przestępczości, i zdychałem niestety dość długo, by popatrzeć, co robią mojej żonie. Gdy kopali, zwinęła się w kłębek, głupi odruch jeża bez kolców. Tłukli kijem, aż złamali jej rękę, którą się zasłaniała. Z upuszczonej torebki wypadły jakieś drobiazgi, kosmetyki, jakieś stare skasowane bilety. I batonik Mars, a może Snickers. I coś jeszcze, ale już nie wiem.

I umarłem. I Boga nie było.

Lecz potem zabrano mi wszystko, nawet krótką chwilkę tej szczęśliwej nicości. I wróciłem na przeklętą ulicę, i zostałem. Więc jestem, dzień dobry.

* * *

Facet z aureolą i skrzydłami wydał mi się tak niedorzeczny, że nawet nie było mi do śmiechu. Znaczy - anioł. Przyszedł do mnie anioł. Lecz niegłupi, chwalić jego Szefa. Spojrzał tylko, zgasił aureolę i zręcznie pozbył się skrzydeł. Schował także perukę, upieprzoną w anielskie blond loczki. Kiwnął głową.

- No i tyle - powiada. - Wysoki iloraz kumacji prawie zawsze wyklucza skrzydłaka. Szczerze mówiąc, pióra są zbędne. Ale taka wizytówka, rozumiesz. Jak kufajka u budowlańca.

Jarzyłem o co mu chodzi.

- Żebyś ty jeszcze, chłopie, był chociaż troszeczkę wierzący. Nic z tych rzeczy? - badał beznadziejnie.

- Nic z tych rzeczy - odparłem. - Jak pokażesz mi tron Pana Boga, to pomyślę, że sfiksowałem. Ostatecznie mogę być wariat, ale nie katolik. Przepraszam.

- Protestant? Grekokatolik? Żyd? Amisz, świadek Jehowy? Powiedz chociaż, gdzie ci najbliżej?

- Nigdzie. Odpieprz się ode mnie. Ateista.

Nie zraził go mój ton.

- Szok pośmiertny - skonstatował. - Zabili cię.

- Nie, trochę tylko - powiedziałem.

Usiadł na koszu na śmieci (byliśmy, byłbym zapomniał, na przystanku autobusowym) i wyglądał zupełnie normalnie. Jakieś dżinsy, sweter, plastikowa reklamówka z gołą babą, a może najnowszym ferrari. Nałogowiec. Palił Marlboro.

- No dobra - powiedział. - Załóż, że to sen. Albo brednie pourazowe. Dostałeś w łeb, leżysz w bramie, coś ci się plącze pod kopułą. Pasuje?

- Racjonalne. Jasne, pasuje.

- Dobra. Z wami najgorzej. No, agnostycy - wyjaśnił. - Ledwie taki kopnie w kalendarz, a już nie wiadomo, co z nim zrobić.

- A co można zrobić?

- To zależy. Sukinsynów puszcza się tam, gdzie ich miejsce. Nie chciałbyś tam trafić, i prawdę mówiąc, wcale na to nie zasługujesz.

- A tych... niesukinsynów?

- To już sobie odpuść. Bo rozumiesz, złapałem cię za łeb, tylko że trochę za słabo - wyznał, ale bez skruchy. - Wierzgałeś, chłopie, nie myślałem, że aż tak będziesz wierzgał. Uparłeś się umrzeć po swojemu, no i prawie ci się udało. I co teraz? - zapytał retorycznie.

- Co, wypadłem z maszynki?

- Bystrzacha.

- To znaczy, że nie pójdę tam, gdzie moje miejsce? Tam, gdzie niby nie chciałbym trafić?

- To nie jest twoje miejsce.

- A gdzie jest?

- Mówię ci, odpuść to sobie. Nigdzie. Właściwie to nigdzie. Tacy jak ty umierają porządnie, raz na zawsze. Niebyt, chłopie.

- No. Na to liczyłem.

- Aż tak bardzo nie lubiłeś żyć? Źle ci było na świecie?

- Świetnie, kurwa, mi było. No, nie licząc finału.

- I co? Nie pożyłbyś jeszcze? Dajmy na to wiecznie?

- Zdaje się, że warunkiem jest wiara?

Wzruszył ramionami.

- Ech, w mordę - powiedział. - No, poniekąd istotnie jest warunkiem. A zwłaszcza w twoim przypadku. To się zdarza raz na tysiąc lat, albo nie wiem, jakoś raz na bardzo rzadko. Utkwiłeś - wytłumaczył. - Przyzwoitych niewierzących puszcza się tam, gdzie chcą iść. Czarna dziura, niebyt, niepamięć. Ale czasem ktoś szarpnie takiego do siebie. Przez pomyłkę, albo... Są powody. Ja w każdym razie szarpnąłem. Ale zakleszczyłeś się, chłopie. Jak szwagier Ali-Baby w drzwiach Sezamu. Jak nie wciągniesz brzucha, to cię nie przepchniemy. Ani tu, ani tam. Do Nieba, albo... będziesz tu siedział. Wybieraj. Chyba trzeba będzie uwierzyć.

- A mój niebyt? Znaczy czarna dziura?

- Przykro mi.

- Dlaczego nie mogę tam iść?

- Bo jesteśmy w twojej dziurze, przykro mi. Bo widzisz, złapałem cię, no i... Prawdę mówiąc, to raczej ty szarpnąłeś mnie za sobą, niż odwrotnie. Jaki niebyt? Jaka niepamięć, skoro pamiętasz o szarpaniu, a pewnie i tabliczkę mnożenia. Czarna dziura to czarna dziura. A ty przywlokłeś do niej tyle, że już nawet moja skromna osoba nic nie zmieni.

- Nie moja wina.

- Pewnie, że nie twoja! Chcesz mi dać po ryju? Proszę bardzo - wstał i odłożył reklamówkę, wyjął z kieszeni swetra okulary, też odłożył. - Ale twojej czarnej dziury nie ma. Podarta, przykro mi. Zabili cię, nie żyjesz - objaśniał. - Jak mam cię wepchnąć do tej dziury? Zabić zabitego? Przecież to śmierć wtrąca cię w nieistnienie, w twój ukochany niebyt, śmierć gasi pamięć, zmysły. Przekraczasz granicę mroku i jesteś w czarnej dziurze, no tak? - tłumaczył cierpliwie. - Ale ty przekroczyłeś granicę mroku i zapaliłeś światło. No dobrze, ja zapaliłem, a co miałem zrobić? Siedzieć tu po ciemku razem z tobą? No więc, to ja wszystko spieprzyłem, lepiej ci? Nie da się po raz drugi przekroczyć granicy mroku, bo nie da się dwa razy zabić. Nie da się zakatrupić cholernego trupa. Idziemy do Nieba, kolega pozwoli przodem.

- Jakieś inne możliwości?

- Żadnych.

- Kraina Wiecznych Łowów? - spróbowałem; chyba chciałem zyskać na czasie. - Tylko w Boga chrześcijan wolno mi uwierzyć?

- Tak, bo Indiańce cię do siebie nie ciągnęli, tylko ja. Chłopie, przestań, bo tracę cierpliwość. Dawaj do nas, dobrze ci radzę. W Niebie nie śpiewa się psalmów, to nie jest takie nudne i koszmarne miejsce, jak żeś sobie wyobrażał. Idziemy?

- A czyściec?

- Czyściec wymyślili na jakimś soborze czy synodzie, w średniowieczu, albo nie wiem kiedy - zdenerwował się. - Czy Jezus informował o czyśćcu? Co, zapomniał? W Niepokalane Poczęcie też wierzysz? W regułę celibatu, nieomylność papieża i w skrzaty? Tam jest Niebo i Stwórca, nie Kościół i hierarchowie. Ze względu na powagę miejsca, staramy się unikać rzeczy infantylnych.

- Unikać infantylnych?... Dobra. A twoje służbowe ubranie?

- Skrzydła? Tam ich nie noszę. A tak szczerze, to czy bez skrzydeł pokapowałbyś, tak z miejsca, kto ja jestem? No więc, trochę się jednak przydają. Czasem trzeba pasować do wyobrażeń o... A zresztą, z tobą też gadam inaczej, niż gadałbym ze Stephenem Hawkingiem. Bez urazy.

- Nie ma hierarchów? - zwątpiłem (jak dla mnie, facet mówił zbyt wiele i zbyt szybko). - W Niebie?

- Znaczy tych... biskupów? - przyhamował. - Są jacyś. Ale w cywilu. Nie musisz pić z biskupami. Dawaj, chłopie, do Nieba.

Pomilczałem trochę, pomedytowałem.

- Tylko jedno pytanie, ostatnie.

- Ostatnie?

- Ostatnie - przyrzekłem.

- Wal, chłopie.

- Czy ona tam jest?

Zmartwił się.

- Twoja żona? Nie. Nie ma.

- A gdzie jest?

- No... ateistka. Wiadomo.

- Nic już nie wiadomo - powiedziałem. - Na chuj mi to twoje Niebo?

- Czekaj.

- Idź już. Idź, bo kopnę cię w dupę, przysięgam.

Ujął nos w dwa palce i przez chwilę coś kombinował.

- No dobra - powiedział wreszcie. - Czasu mamy od cholery i trochę. No dobra, przyjdę później.

Nie zamierzał znikać ani frunąć. Odszedł zupełnie normalnie. Ale jeszcze przystanął i powiedział:

- Chłopie, ja cię przepraszam. Zupełnie niepotrzebnie się wciąłem.

- Co prawda, to prawda - odparłem.

* * *

Była gdzieś tak jedenasta wieczorem, co znaczyło, że ostatni autobus już odjechał. Z bezsensownym skupieniem badałem przylepiony na przystanku rozkład jazdy linii 70. Przyszło mi do głowy, żeby złapać taksówkę. Uśmiechnąłem się, bo dobre pomysły przychodzą przeważnie zbyt późno.

Ulica była pusta. Nikt nią nie szedł, nic nie jechało.

Ruszyłem powoli wzdłuż domów, wszedłem w bramę i usiadłem pod ścianą. W jakiś sposób wiedziałem, że nic z tego nie będzie, ale jednak po pewnym czasie spróbowałem podnieść jeden ze zmiętych biletów autobusowych. Ile waży takie małe coś? Próbowałem, ale nie podniosłem. Pamiętam taki film “Duch”, z Patrickiem Swayze i Demi Moore. Tam też zabili faceta, ale w końcu, chociaż bezcielesny, nauczył się poruszać różne przedmioty.

Niestety nie grałem w filmie i nie wierzyłem w duchy. Ale naruszono moją wiarę w rzecz fundamentalną: w to mianowicie, że po śmierci będę miał święty spokój. Nie zanosiło się.

Chociaż, z drugiej strony, pomysł mojego anioła naprawdę nie był taki zły. Może faktycznie bredziłem? Mózg potraktowany kijem bejsbolowym sprokurować może całkiem niezłe historie. Tak mi się przynajmniej wydawało. Wystarczyło cierpliwie czekać, aż odłączą respirator i kroplówy. Zresztą, może nawet nie byłem w szpitalu? Pewno nie.

Powolutku wyciągnąłem rękę i raz jeszcze spróbowałem wziąć zmięty papierek. Bardzo się starałem i bardzo drżały mi palce. Potem wstałem i wyszedłem z bramy. Ulica wciąż była pusta.

Pomyślałem, że pójdę na Piotrkowską.

Łódź to najbrzydsze miejsce na świecie. Urodziłem się tu, wychowałem i wiem jedno: poronione miasto. Ale nastał Balcerowicz, kapitalizm, a przejawem kapitalizmu było uczynienie głównej ulicy ulicą zupełnie ładną. Przynajmniej według moich standardów. Chodniki i jezdnie w centrum usługowo-handlowym wyłożono kolorową kostką. Nie w kij dmuchał; ta ulica ma parę kilometrów. Sklepy, puby, diabli wiedzą, co jeszcze, przyzwoicie można napić się piwa. Odnowione fasady kamienic. Witryny, neony, reklamy. No i zakaz ruchu kołowego. Sklepikarze wściekli się - słusznie zresztą - bo kazano im płacić straszne czynsze, a nikt nie chciał kupować towarów w miejscach, do których nie można dojechać. Rada w radę, zamiast obniżyć tym ludziom czynsze, żeby jakoś wyszli na swoje, rajcy urajcowali, iż przywrócą ruch kołowy w centrum miasta. Pod prąd trendów w Europie. Fachowcy obliczyli, że kostka na deptaku, przeznaczona w końcu do deptania, nie do rozjeżdżania, rozleci się w przeciągu parunastu miesięcy. Zostanie z niej taki kolorowy żwir. Mała polska paranoja. Wsadzono w tę kostkę cholernie grube miliony. Moim zdaniem, warto po niej puścić dwie brygady czołgów. Przynajmniej będzie z wykopem.

No, ja już im tej kostki nie rozdepczę.

Nie poszedłem na Piotrkowską - jedyny ładny zakątek w brzydkim mieście. Pomyślałem, że będzie mi żal. Żal ulicy, żal siebie, może jeszcze czegoś lub kogoś. Moje miejsce było tutaj: wśród starych, śmierdzących kamienic, o które nikt nigdy nie dbał i chyba już nie zadba.

Przy najbliższym skrzyżowaniu był skwerek, a właściwie tylko trawnik z popękaną ławką, tuż przy krzakach. Dwaj mężczyźni spożywali alkohol, jak by to określił policjant. Nie mężczyźni, tylko młodzieńcy, tak piętnaście, siedemnaście lat najwyżej. A właściwie nawet nie młodzieńcy, tylko dwaj bandyci. Skąd wiedziałem? Ano, z autopsji.

Przysiadłszy w kucki, słuchałem o czym gadają.

Właściwie to o niczym szczególnym.

Dopiero po pewnym czasie dołączył trzeci młodzieniec, tak na oko coś dwunastoletni. Trzeba trafu, tego też poznałem. Przyniósł jeszcze dwa wina. Powitano go jak zbawiciela.

- Dawaj, młody, kurwa, dawaj, dawaj... Co żeś, kurwa, konia walił po drodze?

- Weź się, “Krzywy”, kurwa, nie...

- Waliłeś, kurwa, przyznaj się, waliłeś!

Słowo daję. Tak se oni, kurwa, rozmawiali.

Posłuchałem ich jeszcze troszeczkę - w końcu zapłaciłem za to wino - i doznałem iluminacji. Bo zdałem sobie sprawę, że takich ludzi nie ma. Nikt mi nie dał po głowie w ciemnej bramie. Nic, zupełnie nic się nie stało. To nie były żadne majaki półtruposza z mózgiem na wierzchu. Leżałem na oddziale zamkniętym. Popieprzyło mnie, porąbało, wymyśliłem sobie, że jestem Napoleonem, a zaraz potem wymyśliłem tych trzech, bijąc rekord całego psychiatryka. Niedźwiedź w czapce to przy tym bedka. Zrozumiałem Mistrza, który nie chciał wyjść z wariatkowa, choć na zewnątrz czekała Małgorzata. W szpitalu jest się u siebie, w szpitalu wszystko ma sens. Było dobrze, było bezpiecznie.

- Siostro! - zawołałem na próbę. - Hop, hop, panie doktorze!

Odkrywałem wciąż nowe prawdy. Że nie może istnieć świat, w którym lwy noszą wełniane szaliki, Aleksandrów Macedońskich jest mnóstwo, a na ławkach przesiadują i piją popaprańcy, których nikt z jakichś przyczyn nie uśpił.

Cieszyłem się i śmiałem, bo złożyłem układankę do kupy. Bo odkryłem, że jestem nienormalny. Schizol jestem, dobry wieczór państwu.

Popłakałem się potem jak bóbr i już sam nie wiedziałem, dlaczego. Jeśli jestem wariat, to mi wolno. Jeśli jestem normalny - to tym bardziej.

Lecz nie byłem normalny. Nie, nie byłem.

- Rany boskie, panie doktorze. Niech pan coś zrobi, panie doktorze. Ja się tak cholernie męczę z sobą, przecież są jakieś środki, ja wiem. Ja już nie chcę tego wszystkiego.

Nigdy w życiu tak nie płakałem. Nigdy w życiu nie męczyłem się aż tak.

Chyba nie byłem w szpitalu.

* * *

Nauczyłem się poruszać przedmioty.

To nie było nawet takie trudne. Należało odtworzyć zmysł dotyku. Uświadomić sobie fakturę i ciężar przedmiotu, czuć go właśnie świadomie - nic więcej. Wkrótce masa przestała mieć znaczenie. Nie umiałem udźwignąć więcej, niż za życia, bo nie mogłem odtworzyć takiego czynu z pamięci. Ale dać po ryju mogłem, i to bardzo.

Poznałem Jacka, który przyniósł wina i tak bardzo lubił walić konia. Jacka i jego rodzinę. Trochę nawet z nimi mieszkałem. Jacek z całej siły nienawidził swoich zgredów i do domu wracał kiedy musiał, nie prędzej. Faktycznie, nie było tam nic, co można by uznać za fajne. Mama Jacka, parę lat starsza ode mnie, wyglądała na moją babcię. Z tym, że babcia, chociaż w pięknym wieku, nie chodziła z podbitymi oczami. Mama Jacka owszem chodziła, względnie zataczała się, ze stale obitą gębą. Bo pan Andrzej nic zupełnie w życiu nie osiągnął; co miał zresztą osiągnąć po swojej zawodówce, ze swoim IQ i ogólnie swoją całą resztą? Chwała Bogu ciągle miał pracę, kiepsko płatną, parszywą, nieciekawą i ciężką - ale miał. Razem z całą tą pracą był zerem, ale to kompletnym, nikt się z nim nie liczył, nad nikim nie miał nawet odrobinki władzy, a każdy normalny facet troszeczkę jej musi mieć. Ba, cóż począć, gdy zaledwie co dziesiąty ma prawdziwe znaczenie, lub władzę? Cała reszta króluje nad żonami, synami i córkami, ot, taka gówno warta władza nad inwentarzem domowym: kobiety, dzieci i psy. Czy pan Andrzej wobec tego mógł nie pić? Musiał, kurde. Pił i bił (no bo władzę trzeba jakoś konsumować). Nie za często, bo porządny był facet i po prawdzie wszyscy mamie Jacka zazdrościli, że takiego chłopa znalazła. Ma robotę, na dziwki nie chodzi, a pieniądze do domu przynosi. Że wypije, czasem w karty zagra? Że przyłoży kobicie z tych nerw? Każdy, panie, wypije. A wypije, to i wyjdzie czasem z siebie. Zresztą mama Jacka (“Niuńka”, jak mówił pan Andrzej, cokolwiek to miało oznaczać) piła z nim, bo przynajmniej był w domu i nie włóczył się nigdzie z kumplami. I tak sobie żyli i pili.

Lubiłem posiedzieć z nimi, zwłaszcza wieczorami. Rozwiązać krzyżówkę lubiłem, a i w telewizji czasem coś fajnego pokazali. Kiedyś nawet obejrzałem seks na żywo - znaczy się, nie w telewizji - ale to akurat było strasznie przykre; nie dooglądałem do końca.

- Jędrek, pogadałbyś z Jackiem - rzekła Niuńka do męża, wieczorem. - Dzieciak musi wiedzieć, że ma ojca, ty wiesz, że on wcale do szkoły nie chodzi? Włóczy się po nocach, nie wiadomo gdzie, z jakimś chuligaństwem się zadaje. Tyle teraz w telewizji pokazują, jeszcze ktoś go gdzieś napadnie, albo co. On się włóczy z tymi od Rudlewskich, co to już siedzieli w poprawczaku. Słyszysz, co do ciebie mówię? Jędrek? Zajmij się nim trochę.

- Dobrze, Niuńka - powiedział pan Andrzej.

Może zresztą powiedział coś innego. Jakie ma znaczenie, co powiedział?

Zero dodać zero to nie zawsze równa się zero. Czasem równa się Jacek, niestety. Albo Krzysiek, Piotrek, albo Michał. Jak to jest, gdy ma się takich starych, kiepskie, bardzo kiepskie perspektywy i dwanaście-trzynaście lat?

Wiedziałem, co czuje Jacek. Też miałem takiego ojca.

Ale miałem inną matkę, na szczęście. Zwykłą szarą kobietę, lecz mającą poczucie własnej godności, co znaczyło, że nie była zerem, o nie. I nie chciała być dodatkiem do zera, więc kopnęła mego ojca w dupę. Myślę, że ten facet leci po dziś dzień. I naprawdę, dobrze mu tak.

Ale Niuńka tak nie umiała.

Rozumiałem, dlaczego Jacek włóczy się po nocach ze starszymi kumplami. Przepełniony byłem zrozumieniem. Ten chłopak miał przerąbane.

Pewnej nocy poczekałem trochę dłużej pod blokiem, w którym mieszkał. Doczekałem się po jedenstej. I wziąłem na siebie cały trud, któremu nie podołał pan Andrzej. Na tę jedną, jedyną noc zastąpiłem Jackowi ojca. Rozebrałem sukinsyna na kawałki, obmyśliłem sobie wcześniej najdrobniejsze szczegóły demontażu, więc wyjąłem mu z mordy oczy jeszcze zanim połamałem obie ręce. Połamałem nogi, żeby nie uciekał i starannie zniszczyłem kolana - bo chodziły mi ciarki po plecach na samą myśl o tym, że mógłby jeszcze w życiu kuśtykać. Wycia i ryk były takie, że nawet obojętne blokowisko ożyło. Czekałem cierpliwie, aż daleko rozbrzmiała syrena karetki pogotowia, jadącej w asyście policji. Dopiero wtedy, w samym środku wielkiego kręgu gapiów, rozkosznie niewidzialny, odkopnąłem na bok Niuńkę, mamę Jacka, i kawałkiem szkła uciąłem gówniarzowi fiuta. Gdybym zrobił to wcześniej, mógłby się wykrwawić. Nie chciałem Jacka zabijać. On mnie przecież nie zabił. Trochę tylko kopał i trzymał moją żonę, zabili nas jego koledzy.

Ja po prostu chciałem, żeby Jacek poprawił się jakoś. Wierzyłem, że się poprawi, dałem mu szansę i zresocjalizowałem. Miałem dziwną pewność, że już nigdy nikogo nie skopie. Będzie Jacek porządnym człowiekiem.

Jakiś facet i jego żona wrócą wieczorem do domu. On nie będzie zerem, i ona nim nie będzie. Posprzeczają się o coś i pogodzą. Ona weźmie książkę do wanny, a on potem umyje jej plecy.

W takim świecie, gdzie ludzie wieczorem po prostu wracają do domu.

Pomyślałem sobie, że dla takiej wizji warto by zresocjalizować wszystkich Jacków w mieście.

No bo tak szczerze - czy ludzie wieczorem nie mogliby wracać do domów?

* * *

- Czy już? - zapytał anioł-negocjator. - Męczysz się, chłopie, w tej bramie. Wyjdź i pogadaj ze mną.

- Zostaw mnie w spokoju - powiedziałem. - Mam cholernie piękne marzenie.

- Ty nie żyjesz i ona nie żyje - rzekł brutalnie, ale usłyszałem, że nie czerpie z tego satysfakcji; zaplanował kurację wstrząsową, tylko tyle. - Wyłaź z tej przeklętej bramy, no już.

- Mam cholernie piękne marzenie - powtórzyłem.

- Wiem. Marzysz sobie, jak zabijasz przegrane dzieciaki.

- Nie zabijam, tylko resocjalizuję. Obmyśliłem pyszny system prewencyjno-wychowawczy, dać ci konspekt?

- Wyłaź z bramy.

Pochyliłem się i po raz ostatni próbowałem podnieść zmięty bilet.

- Zostaw ten papierek.

- To nie jest żaden papierek.

- A co to niby jest?

- To jest... to wypadło jej z torebki, kiedy ją zabijali. To jest mojej żony, to nie jest żaden papierek.

Milczał.

Wstałem i wyszedłem z bramy na ulicę.

- Chciałeś gadać. No to gadajmy.

Powoli szliśmy wzdłuż odrapanych kamienic. Jakoś nie mógł zacząć. Nie ponaglałem, miałem sporo czasu. Dobrze mi się tak szło.

- Nie możesz siedzieć w tej bramie.

- Dlaczego nie mogę?

- No, bo nie możesz. Pora na ciebie, stary. Uwierz mi, naprawdę już pora.

- Dlaczego?

- Bo wszystko ma swój początek i koniec. Nie pytaj bez przerwy “dlaczego”.

- Ale... właściwie dlaczego? - zapytałem, wcale nie złośliwie. - Dlaczego miałbym nie pytać?

- Bo i tak nie będzie odpowiedzi. Co chcesz tutaj odkryć? Jesteś ciekaw, dlaczego świat jest okrutny? Chciałbyś wiedzieć, po co to wszystko i do czego zmierza? Szukasz celu i sensu życia? - pokpiwał; nigdy w życiu nie słyszałem, by ktoś tak smutno pokpiwał. Ten facet, to nie był zły człowiek. Wszystko jedno, jak się ubierał.

- Odpuść sobie - powiedział. - Jesteś masochistą? Po co siedzisz w tej bramie? Zakończ to, co powinno zakończyć się już dawno.

- Jak dawno?

- Bardzo dawno. Tutaj czasu nie liczy się w godzinach, przesiedziałeś w tej bramie więcej, niż przeżyłeś.

- Trzydzieści lat?

- Tutaj czasu nie liczy się w godzinach - powtórzył. - Ale chcesz jakiegoś porównania, o to chodzi?

- Tak. Minęło trzydzieści lat?

- Więcej. Znacznie więcej.

- Zostaję. Nigdzie stąd nie idę. Będę jak cholerny wyrzut sumienia. Strajk okupacyjny. “Solidarność”, Lech Wałęsa i styropian, kapujesz? Rozwalę ten wraży system. “Dał nam przykład Bonaparte, jak bić w tarabany”.

- “Jak zwyciężać mamy”. Przestań robić z siebie idiotę. I przestań pieprzyć, co będziesz rozwalał, jaki system?

- Nie wiem. To co tutaj macie.

- Co ty, psiakrew, naprawdę jaja sobie robisz? - wielkie nieba, wreszcie go wkurzyłem. - Weź człowieku puknij się w ten łeb! Bo za słabo stukali tą pałą. Obrażony, patrzcie, wykorkował i obrażony! Nikt nigdy nie umarł, tylko on! Myślałeś, że będziesz tam żył wiecznie? Wiecznie, to dopiero możesz teraz, wystarczy że zabierzesz się ze mną. Ale dobra, siedź tu sobie, w gruncie rzeczy, to się da załatwić. Już nie takie rzeczy załatwiano. Pan szanowny życzy sobie, by specjalnie dla niego stworzyć czyściec? - rozłożył ręce. - A dlaczego nie? W porządku, chłopie, zostajesz.

Poklepał mnie po plecach i poszedł. Słowo daję, facet z charakterem.

Było mi i łyso, i przykro.

* * *

...