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Cuentos de Mí Mismo
Por
Miguel de Unamuno
VER CON LOS OJOS
Era un domingo de verano; domingo tras una semana laboriosa; verano
como corona de un invierno duro.
El campo estaba sobre fondo verde vestido de florecillas rojas, y el día
convidando a tenderse en mangas de camisa a la sombra de alguna encina y
besar al cielo cerrando los ojos. Los muchachos reían y cuchicheaban bajo los
árboles, y sobre éstos reían y cuchicheaban también los pájaros. La gente iba a
misa mayor, y al encontrarse saludaban los unos a los otros como se saludan
las gentes honradas. Iban a dar a Dios gracias porque les dio en la pasada
semana brazos y alegría para el trabajo, y a pedirle favor para la venidera. No
había más novedad en el pueblo que la sentida muerte del buen Mateo, a los
noventa y dos años largos de edad, y de quien decían sus convecinos:
«¡Angelito! Dios se lo ha llevado al cielo. ¡Era un infeliz, el pobre…!» ¿Quién
no sabe que ser un infeliz es de mucha cuenta para gozar felicidad?
Si todos estaban alegres, si por ser domingo bailoteaba en el pecho de las
muchachas el corazón con más gana y alborozo, si cantaban los pájaros y
estaba azul el cielo y verde el campo, ¿por qué el pobre Juan estaba triste?
Porque Juan había sido alegre, bullicioso e infatigable juguetón; porque a Juan
nadie le conocía desgracia y sí abundantes dones del buen Dios, ¿no tenía
acaso padres de que enorgullecerse, hermanos de que regocijarse, no escasa
fortuna y deseos cumplidos?
Desde que había vuelto de la capital en que cursó sus estudios mayores,
Juan vivía taciturno, huía todo comercio con los hombres y hasta con los
animales, buscaba la soledad y evitaba el trato.
Por el pueblo rodaban de boca en boca sus extraños dichos, o mejor,
dicharachos, amargos y sombríos, pensamientos teñidos no con el verde de los
campos de su aldea, sino con el triste color de las callejuelas de la capital. Lo
menos veinte veces diarias en otros tantos días habíanle oído decir: «La vida,
¿merece la pena de que se la viva?» Sólo hablaba del dolor y de la pena; eran
sus relatos tristes y sus conversaciones amargas. Aumentaba la extrañeza de
los cándidos aldeanos de cada día, porque era bien extraño un joven que hacía
alarde de sentimientos hostiles a las creencias de sus convecinos, y, a renglón
seguido de negar todo más allá del más allá, les enjaretaba una larga homilía a
cuenta de la vanidad de las cosas humanas.
Su padre empezó preocupándose y acabó por dejar perder su buen humor,
y la madre empezó perdiéndolo y acabó escaldándose los ojos a puro llorar.
Porque Juan a sus solícitas preguntas sólo contestaba: «¡Es manía!» Si no
tengo nada…, si estoy triste será porque así nací…; unos ven en claro, otros en
negro.» Consultaron al médico, respetable viejecito que sabía mucho más de
lo que creía saber, y contestó: «¡Bah! Eso no es nada; déjenle y ya vendrá a su
tiempo el remedio. Este muchacho se ha empeñado en no levantar la vista del
suelo…, casualmente aquí…, aquí donde hay un cielo tan azul. Y, sobre
todo…, ¿dónde habrá unos ojos como los que por acá menudean…? ¡Bah,
bah, bah! Déjenle que tope con sus ojos… ¡Vaya, vaya, ojos necesita, ojos…!
¡No quiere ver con los suyos!»
No era pequeña la ojeriza que mi buen Juan había tomado al médico,
implacable socarrón, hombre vulgar y despiadado que jamás topó con el
aburrido estudiante sin pincharle con alguna irónica observación. Era
realmente cargante y molesto aquel vulgarote de médico de aldea, que se reía
de la honda tristeza de un alma infeliz y no comprendida. «¡Tristezas teóricas,
Juanito, tristezas teóricas…! ¡Ojos…!, ¡ooooojos!, ¡te faltan ojos para mirar al
cielo!» Y Juanito pasaba bufando y añadiendo al terrible torcedor de un
espíritu que se carcomía a sí mismo los sarcasmos de un mundo imbécil que
aguza el dolor y embota la sombra de la escasa dicha. Aquel médico era el
mundo, no cabe duda; la encarnación del mundo.
Juan se encerraba a solas larguísimas horas y leía y releía y volvía a releer.
¿Qué leía? Sus padres nunca lo supieron; vieron, sí, unos librotes en
enrevesado gringo, con títulos enmarañados, muchas sch y pf y otras letras
igualmente armoniosas y algún que otro tomo de versos. En uno de ellos se
representaba en una viñeta un hombre llorando al pie de un sauce llorón, y
otras cosas de tan pésimo gusto.
A la caída de la tarde, cuando el sol se acostaba en la montaña y los viejos
salían con sus nietos a jugar ante las puertas, Juan salía también a pasear sus
tristezas por el pueblo alegre, como un mendigo pasea sus harapos por las
calles. «¡Adiós, Juanito!», le decían éstos. «¡Adiós, don Juan!», decíanle
aquéllos, unos y otros con la sonrisa en la boca y la compasión en el alma.
«¡Adiós!», contestaba secamente el desdichado.
Había a la salida del pueblo y al borde del camino una casita con un
emparrado delantero y bajo el emparrado un banco de nogal. Allí Magdalena
servía un refrigerio a los paseantes y a los viajeros.
Como a Magdalena se le había muerto el padre, quedó su madre viuda, y,
lo que es peor que quedarse viuda, siéndolo ya, enfermó y quedó paralítica,
dejando a su hija sin amparo. Era joven ésta cuando murió su padre, lo era
menos cuando enfermó su madre, y se encontró en el cielo azul por techo, y
por suelo y cama el campo verde. Los amigos de su padre le tendieron sus
callosas manos y le pusieron aquella cantina, con cuyos escasos recursos
atendía a su madre y se atendía.
¡Cuidado si era alegre la muchacha! Cuentan que nació la chica bajo aquel
mismo emparrado; cuentan que era en un día de cielo azul y campo verde, y
cuentan, además, que el viento tibio agitaba los racimos al compás que la niña
sus manecitas. Añaden que su primer llanto fue llanto que parecía risa;
cuentan que en aquella alma puso Dios todos los colores bellos, todos los
perfumes suaves.
Juan venía a sentarse en aquel banco, y allí refrescaba su garganta, ya que
no la sequedad de su alma. Era para el triste un verdadero misterio aquella
muchacha alegre en una vida trabajosa, siempre sonriendo a la suerte que le
ponía cara seria.
—Buenas tardes, don Juan. ¿Quiere usted algo?
—Trae lo que ayer.
—Ya van acortando los días y alargando las noches.
—Es natural.
—¡Si usted viera cuánto siento que se vaya el verano!
—Pues tiene que irse. A mí me aburre tanto sol; calienta los cascos y no
deja hacer nada.
—¡Si usted viera cómo juegan los mosquitos con ese rayo de luz que suele
pasar por la ventana! ¡Hasta el polvo se ve!
—Mejor es el día nublado.
—A mí me gustan las nubes cuando se rompen y se ve un cachito de cielo,
tan azul…, tan azul…
—¡Ilusión óptica…!
—¿Ilusión… qué?
—No he dicho nada, muchacha.
—Pero… ¿qué le pasa a usted, don Juan?
—¡Mira! Llámame Juan, o Juanito, o como quieras; pero don Juan no…, el
don es feo.
Y oyó una voz:
—Vamos, Juanito, vamos… ¡A ver si encuentras los ojos, vamos, hombre!
Mira qué hermosas están las uvas… ¡Bah, bah, bah! ¡Si el mundo es
detestable!
Era el implacable médico, que pasaba.
—Ese hombre me revienta.
—¿Por qué, don Juan? Si es muy bueno… y tan alegre. A mí me gustan los
viejos alegres.
—¿Pues no decía usted ayer que es mejor no discurrir?
—A poder ser, sí.
Y etc., etc., etc., Juan apuraba su vaso, pagaba y se marchaba, diciéndose
para sus adentros: «¡Pobre muchacha! Debe sufrir aunque lo oculta.» Y la
pobre Magdalena se quedaba cabizbaja y meditando: «Cuando está tan triste,
¿qué tendrá?»
Juan al siguiente día volvía y tornaba a volver, y se hizo ya asiduo
parroquiano del banco de nogal.
Un día de tantos estuvo revolviendo papelotes, que se llevó en los
bolsillos, leyéndolos y corrigiéndolos, y al recogerlos para pagar y marcharse
cayósele uno.
Cuando ya se hubo alejado, Magdalena notó en el suelo y recogió el
olvidado papel. Era mujer y lo leyó:
«La vida es un monstruo que se devora; sufre al sentirse devorada, y goza
al devorar. Los placeres se olvidan luego; persisten los dolores, amargando la
vida. Mañana, cuando esté más sereno el día, más claro el cielo y más tibio el
aire, se extinguirá la lámpara, y, perdidos en nuevas combinaciones, rodarán
los elementos de la conciencia. Dices ¡ya viene!, ¡ya viene!; y cuando
extiendes los brazos, vuelves la frente mustia y exclamarás: ¡es tarde, ya pasó!
Da vueltas el mundo y al año vuelve al punto que partió, siempre en torno del
Sol, sin alcanzarle nunca, que si acaso le alcanzara nos reduciríamos a polvo.
¿Por qué será el mundo como es? ¡Libertad, libertad! ¡Ah, necios! ¿Quién nos
libertará de nosotros mismos? Sombra de sombra es todo, y la luz que se
proyecta, luz fría y fuego fatuo. Ver todos los días salir el sol para hundirse, y
hundirse para volver a salir. Yo pagaré con minutos como horas mis pasadas
horas como minutos; el tiempo no perdona. Nací, vi el mundo, no me gustó,
¿es esto tan extraño? ¡Triste del alma que camina sola! Y ¿dónde encontrar un
alma hermana? Comer para vivir y vivir para comer, horrible círculo vicioso.
¡Quién pudiera vegetar! Como un parásito que se agarra a un árbol para
nutrirse, así se han agarrado a las últimas telas de mi cerebro estas ideas para
atormentarme. No hay cosa más hermosa que dormir, cerrar los ojos y
perderse. Hay más bocas que pan, hay más deseos que dichas. Tú sufrirás, y
cuando hayas acabado de sufrir volverás a sufrir de nuevo. Consuelos y no
ciencia me hacen falta. Yo soy mi mayor enemigo, yo amargo mis alegrías, yo
aguzo mis pesares. ¿Dónde están el cielo de mi aldea, los pájaros que anidaban
en mi casa? Tú que tienes en tu mano el sueño, déjalo caer sobre mí y no me
lo quites nunca; dame un sueño sin despertar…»
Magdalena no siguió leyendo; inclinó su cabeza hermosa y secó en vano

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